Cróncias de un viaje al sur

First Day

Es raro. Habitaciones, cosas: en recorridos paralelos de un momento y no cambian más que al tacto. El silencio del recuerdo, mientras otros hablan. Otros queridos. La frescura, la verdadera frescura. Y nevó el día que llegué.

Second Day

Me dormí pensando exactamente lo mismo. Desperté en un disparo. Las réplicas, en orejas amigas, de compartidos dramas. La palabra prescindible, a veces cuando no se tiene, tan necesaria. Sólo si le falta la otra mitad. Y un final abierto...