Viejas con bolsas y perros que han perdido a sus dueños. La calle sin presentes, sólo polvo; así sea esa tarde de sol somnífero o la noche lluviosa. Ya no quedan postales de aquella obra de tus costumbres. Aun quedan pueblos que sólo algunos recuerdan. Un pasaje documental, una fotografía desgastada en las manos de un anciano sin familia. Afuera de nuevo la temperatura es neutra, como la atención de la persona que nos interesa. Sin alcohol, sin promesas, sin horarios de llegada y sin destino, almas varadas en salas de espera del aeropuerto, esperan o sueñan. Ambas se parecen tras los enormes cristales, las figuras enormes y transparentes que separan el exterior ajetreado de aviones que aterrizan y despegan; de las siluetas contra el fondo de edificios y cielo cían.
 |
| by Ibai Acevedo |
No hay comentarios:
Publicar un comentario