Ensayo per verso

En filas regulares, dispuestos para un suicidio programado (que pase el siguiente), ya no basta quedar chamuscados ¡la gente explota, arde, vuela por el aire! Todas esas creaturas, lo que a todos pertenece, han comulgado alguna vez con los demonios del veneno extático, vendiendo partes de niños (ellos mismos) para pagar su aguja. Aquellos, todos, que relataron la reversión de los hechos, revirtiendo culpas. Callaron el estrangulamiento de un asesino, cómplice silencio e inacción. Su atavío tiñe todo de escarlata y sombra, borboteando por grietas en las paredes de su propia mente, enturbiando su cerebro. Agoniza la gracia, pisoteada bajo una vulgaridad, una patada al pecho o una bofetada de realidad asqueada. Y sobre todo, dolorosamente triste. Doloroso en las lágrimas de un ser de luz, alado y más que eternamente virgen, incapaz de sexo, casto y puro, único llanto que puede sentir verdadera vergüenza y apenamiento, de espíritu, por actos que no ha cometido, pero que no puede evitar. Le duele no poder, sólo a ellos. El resto somos menos que nada. Lo más atroz, lo peor: somos nosotros. 

 En atrofiadas mentes que no quepe una milésima de sanidad ni santidad. Condenados eternos junto a ángeles inocentes e incapaces. Y ante una Máxima Entidad. Estamos jodidos. La verdadera Divina (Trágica) Comedia, es esta.