Sobre una pila de almohadas
Hasta el otoño y despertar
O de una cadencia de colores
Los más bellos atardeceres (todos)
Del grueso de las arcas
El tiempo pasarlo en silencio
junto a él.
Despertar
entre sueños
cuál es vida y cuál deseo?
puede una ser de la otra?
O solo será víctima y verdugo?
Por qué cuesta tanto la bondad
Los museos están muertos. Pero están abiertos.
Pero que vivos están los grandes maestros.
Me gusta ser poeta de la nada.
Me gusta ser nada.
Me mimetiza con el desierto
Débil por las dunas. Por la imagen del cielo tardío y las telas sobre rostros curtidos
compro postales
Aunque sean de cartón
y espejitos de colores.
¨¨¨***¨¨¨
Comparten todo menos una letra. Una es estación, la otra es terminal. En ambas el extremo es retundo. Suele una ser helada y la otra inflama.
¨¨¨***¨¨¨
Lo prolífica que soy no ser
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