Algo así como la parte del diario
que nadie debería leer
Muerto de apenas galopar unos tramos, su corcel avanza cansino. El jinete reflexiona sobre las apariciones de la carne, y los cálidos sentidos. A través del camino interminable se ha dado a pensar y resuelve que le resulta absurdo todo el asunto — sí: no tiene ningún sentido. Pensó en el primer romance. Fuere bien. Pensó luego los tumultos de la altanería, aquella que propició desgraciados frutos. Fuere mal...a peor. Se sucedería en su cabeza la lista, reparo mediante, develando el de hecho: este, el otro, aquel. Y los subsiguientes: tal, cual...Y los que están solapados. Lista de insalvables.
Amistades echadas por la borda; buenos modales, sensatez... Un bazar malogrado y reprochables motivos.
Y todos tus intentos han de fallar
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