El
partido se suspendió por lluvias. La noche desplegada en el espacio, un aire
cálido y fugaz. Calma que antecede al viernes (quizás la tormenta sea lo
mismo). Entre tantas, dos cosas importaban ahora, que no sabía; si su antigua
amante se había ligado a su amigo y quién había ganado la semi de Grand Slam. Sintió el mundo que le
ocultaban, pasándole detrás. Con resentimiento. Qué ocasión tan especial requiere el cuento que iban a contarme, si era
la corriente la culpable, los condujo tan repentinamente, el trance… qué
minutos si eran lo suficientemente inteligentes para saber que no iban a
desayunármelo, manga de idiotas.
Los soliloquios llegan donde se termina
la pared y sigue el techo. Omitió que por su parte había jugado con uno de
ellos y había sido maldad sobrada.
Los recuerdo/s de esa noche
Gotas de lluvia que pasarán borrando
Ya va a ser muy tarde...
Escaleras abajo,
antesala del umbral altísimo. Una cosa afuera que no se explica con luz ni con
sombra, filtrada por los cristales. Saltaba de a dos escalones, se me había
hecho tarde. Los compañeros estaban insoportables, tarde para terminar
escapando, era preferible ahorrar el mal trago de aborrecer a los que a veces llama
amigos (comodidad ante todo, comodidad). Y media, puta estoy demasiado
retrasado. Apuró el paso, lo imposible parecía impulsarlo.
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| ¿hace falta que lo diga? |
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