El don de la oportunidad

¿Por qué le pedirle peras al olmo?

 Otras mil formas se le avecinaban, incluyendo tocar puerta a quien no tiene casa, [lo ridículo de darle] pan al que no tiene dientes, lo que fuere.
 Indicó, con cierta vaguedad, que Sus divagaciones no eran de la currícula ni el talle, o cualquier otra cosa, comparables con la escritura de su sentido Julio. No podía decir querido, porque era faltar a su destiempo, sincopa -por no escamotear las comparaciones (dis)sonantes- que acababa en las páginas de un impreso de hace tres décadas. Pensar que hace treinta años...
 Afortunadamente, mañana es sábado. Tenía otra gran cita de momento, pero iba entibiando la memoria, no hacía falta nombrar textual esa referencia que asimilaba el día venido a un renunciamiento asqueroso (algún otro adjetivo, de seguro) y gracias al monólogo interior de un peculiar personaje ficticio.
 Notas por todas partes y ninguna resolución, más allá de las comparaciones literarias. Hablar, hablar, hablar sobre un dolor, más digno de ser consecuencia de un descaro, tal como era, plagiarle los recursos al tipo; llamarlo así es tan bajo...

El din don de la oportunidad, el último gramo de incomodidad al caer sobre los temperamentos, sobre las sutilezas de algún especie de pariente lejano, primo de tercera generación de la tía política, cosas inventadas, un sujeto a dos mil kilómetros, sobre la costa (no tanto, no tanto), intrincado de humores, otra vez réplicas del sentido y ese individuo parado en la rambla, palabra tan ajena como vitácora. Sin embargo ese desquite inmerecido le sentó muy bien de excusa para seguir malogrando la salud a través de los ojos, sugerido que (el diagnóstico inicial) sugerido que era por culpa de esos rectángulos brillantes que no sólo secan la película ocular, sino el cerebro - en remordimientos fatalistas, digamos.
 Y estaba mal.
De eso pendía la creencia de doble cabeza, serpiente que se come así misma, supone que entenderán el resto. Planea dormirse para olvidar que abrió la puerta donde no está llamando, donde llama sin sonido.
Un bonito final, bajo un adorno marchito. Feliz no-aniversario, murmuró difícil. Qué pseudo-necesidades tan melodramáticas... la culpa es del culebrón que sigue más caro en la lista de precio y de más comprados. Salud.