Lo que no es algo es mi propio bienestar, consentido en
pequeños suspiros escuchados por las manos algo frías, son de maíz reventado (fragancia como posible permanencia en las
prendas, telas traicioneras, del laburante de teatros planos, más sábanas
colgadas del techo pared, sábanas blancas, claro que los cines, qué más). Mejor
no destapar el recuerdo, la bola que corre y puede recorrer cuesta abajo con
peligrosa celeridad.
Detectores de la falla fallando, deja poco en gracia. Algo
aquí, en este campo blanco, de la misma blancura que los demás (campos blancos),
pero no del todo, no completamente igual, por acaso, por un entorno gráfico,
por la interfaz, esa perra que siempre nos confunde y a la que es más fácil
echar la culpa, porque siempre se puede echar. Los detalles que pueden cambiar
el marco hacen la diferencia, cuando debería ser al revés y ser el interior del
cuadro, el cuadro mismo el que reluce o no, a pesar de su límite cuádruple, les
guste o no…
Se vino el cuento, debería ser por placer, quizás lo estés
forzando, la serie ya terminó, te digo no sin pena repetitivo, o no me doy
cuenta de las marcas que imprimen el estilo, dónde empieza el rasgo de
familiaridad y dónde la redundancia, el aburrimiento del mismo método aplicado
a las heridas de ese hambre. De ante
mano ya saber cuál va a ser la traición, cómo. Y sin embargo tan brillante.
Cada cuento es lujo. Caro a su dios – dioses de caras multiplicadas en círculo,
perdidas a la vista. O sólo es el precio, para recoger algunas frases
tatuables.
Soportar
doce minutos.
Última hora theory: nocivo si se lee todo junto.
Pero comerme las –grafías es un gusto que no se detiene (filmo, disco). Concuerde,
anexe, rejunte, unifique, descifre.
Cómo negar
que eso está ahí
La fórmula. La fórmula es irrazonable.
La cuesta, me cuesta escuchar disociados y en mi cabeza es todo el tiempo. Y
no, no hay tiempo, hay tanto que se anula. Por fin un poco más propio, se
alivia y mentiras piadosas, porque el foco está en otra cosa, en el parafraseo
insensato, inmerecido, tan mona en seda, mal lucida, y males y bienes. Y vienes
¿Por qué no vienes un día de éstos y me das el gusto de un pocillo de té? Ya no
tengo amigos, ya no suena el sonido. No que no suene, que ha dejado de sonar.
Comparables nociones, burras, insólidas, incompetentes como su autoría: mal
decir que y o como, venga, ya basta con ese hueso. Los dientes que escarban el resto
de la tumba abierta, cualquiera, un cementerio que no existe, ni acá ni allá,
es sólo el rectángulo de tierra, no su proyección al infinito ni decir
matemático hace falta, sólo eso, la tumba.
Vuelta al
origen. El tema era la falla del corrector. Un corrector que falla, un
diagolismo muy propiciado, hijo de ricos, de célebres, de famas… (todavía no
conocer sus famas). Se van pasando
los personajes, se me va pasando la anestesia de esto (no sé definirlo, pecar
por llamarlo como hizo él, no Ud.
sabrá comprender, no.)
Entro por
mis buenas, salgo por las mismas. Chau musas, las veré luego.
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