+++++ Para ? +++++

Miro una noche bien oscura. Noche de sábado que se camufla, yendo muy dormida
sin el agitar de los devotos a control remoto, como robots por oxidar.
Sufren apenas la pantomima de la vieja canción girandoles.
Me asomo a la ventana, donde el panorama crece y crece. Veo borroso a falta de los lentes. Pero me acostumbre a verlos fuera de foco
(a no verlos tanto ni tan bien).
La luz esta cuartada, retirada... Pocos perfiles dibujados por el falso oro y la falsa plata (frías y cálidas).
El hígado crece, el cerebro envejece... -canta rapaz, y pido, no te agarres rencores con la banda que no te agrada, es parte de un pasado compartido, un pasado impropio pero legado, por los mayores de mis hermanos.
Describir esta ciudad a costa de la mención, poco forzada, de los paisanos de antaño, que supieron ver el diamante tanto antes del carbón...
Yo la exonero de los que no me son por todo su glamour.
Pero no los desconozco. Ahí están. Que entren de costado, por omisión pautada.

Veo el foso negro desde la ventana. Hace minutos que investigo sus matices. Para traducir los acordes disonantes salidos de una olla de cocina grasienta.
Te develan mi condición?
Soy sola. Todas las almas al sueño se acomodan.
Yo los escribo mientras ellos se descrean. Mientras desaparecen del mundo a gracia de cerrar los ojos (y soñar).
Yo y un trago amargo tomado con gusto, de caliente a tibio. Largo. A punto de ser lánguido.
Porque tomo un mate a escondidas. No se por qué.
No se que me llevó hasta la calabaza y la pava.
No se que clase de conexión recreo.
Mi clase no conoce el rito. Ni el milagro.
Pero me hipnotiza ver como se filtra el agua entre los palos.
Como su aroma, que siempre preferí (única cosa que le preferí),
ahora llevo en la garganta.
Son mas lindas que prudentes - sigue el canto -
Comen de la cajita feliz
y bailan el pogo del payaso asesino

Podría darte más imágenes de mi pasado, de la casa del vecino, escalera ancha arriba, el cuarto del Cholo, el clown de 'It' en un recorte y en mi mente de seis cinco años sonando ese tema
«Bailan el pogo del payaso asesino». 

Ignorá de donde provienen. Quizás así pueda transmitirte un fragmento de mí.

Y hoy me gustan
Y de amores no queda nada.
Solo buenas bandas.
Pero eso les es gracias.
Y yo así, en gratitud, no puedo olvidarlos.
Siempre se les reconocerá algo.
Mas menos cariño

A qué habrá venido eso.

Pero ahí va.
Sincericidios.
Tierra de puro gusto.
Somos gusanos, porfiados con lo propio.
Y andamos por lo mismo.
Placeres enterrados. Huellas. Seres muertos.
Tesoros ocultos.

Me das poesía. La menciono tanto (y siempre recuerdo como Rothfuss en sus libros la desprecia, condensada en el personaje antípoda del protagonista).
Como los otros que aprecio.
Como gente que me pasa.
Y me pasará siempre...

no los mismos... siempre habrá alguien andando por ahí

(Cortázar, estás ahí?)

***


Se me acabará la urgencia por corregir?
Esas no son ganas de escribir.
Son ganas de ser irretrucable.
Quiero reclamar lo imposible?
Qué absurda me he puesto con el tiempo.

La última carta, ya perdida en la cuenta, se alejó de lo espontáneo.
Antes no le respondía a nadie.
Responderé siempre?
Puede responder por mí un papel y lo que en él deposite? Puede reemplazarme? No.

Con su dualidad de gracia y falla - deja evidenciadas
todas las incoherencias,
los razonamientos pobres

Por alguna razón nunca empaticé con tus dialécticas.
O sea, no porque me la diera de astro que no es tan pescado como los
involucrados en tus experiencias
Sino porque no las puedo realizar en mi mente

Acá andamos.