«Por el amor de la virgen» - y de otras peglarias desesperadas

Puede pasarse horas jugando con una bolsa de nylon hecha bollito. Ya no me recuerdo a mi otro felino, porque su infancia fue durante la mía también. Abrimos el plano, el estar vació donde van acomodándose los sonidos de las teclas presionadas. Del otro lado se oye el switch de un interruptor y se cierra una puerta. A cajones repletos de sobres y papel en blanco, tantos caracteres dados.
 La adivinanza tienta ¿y si salgo ahora, llego hasta allá? Obviamente, en consecuencia física: unos pasos y estar bajando por una calle con nombre de árbol.
Seguir por el centro fantasma. Por la principal en quietud.
Con tanta perfección latente, el venir de un auto con cachengue no lo arruina del todo. Pasado el estorbo y a cuadra y media, esta el lago. La hostería del interior deseado. Al costado los ciervos. Del otro lado la casita de té.
Y las tarimas. La casilla de prefectura, los últimos bancos, los álamos, el alumbrado apagado.
La segunda tarima (hogar de muchas tardes mirando el día morir).



Quizás siga esto algún día, pero no desde la escritura
Sino desde un paseo en vivo y en directo
o dicho de otra forma

en vida