Uno cada noche hasta que me quieras de vuelta

Por fin el umbral nocturno, brillante en una margen rectangular y el resto carcomido por las sombras. Otro de sus recortes, signado por el marco de una ventana, igualmente negra. Y aun fuera, los planos son formados por figuras primarias.
Se camina mucho por los bordes cuando la espera de un dicho acucia el nervio.
Se dice de un tango altanero y vetusto.
Me demoro en la terminal, oyendo los cantos de la noche, los ladridos aislados de un perro que discute con el viento; la brisa misma, el motor haciendo vigente la partida. Y a unos metros el predio es de tierra. Por el costado es una plaza las veces de niños en los juegos o los crespos metaleros, los vagos, los pasajeros...
La imagen de un lago, el espejo de sus ondas y los picos que los aíslan de sus pares.
El cielo medio cubierto, apuesta una estrella sin ganas, porque su juego no es bueno. No hay pierna, ni color, mucho menos falsa escalera.
Cruzan los teros, gaviotas calladas. Algún chimango asaltando la basura que asoma por las bolsas.
Lo que no hay es gente, no hay más que dos almas algo rotas. Los visitantes insomnes que adoran el aquel abrigo. Son confesos oscuros, no pueden evitar verse mejor así, sin luz, el remedio que les acrecenta el amor.

Entre mate y mate una lucha interna por mantenerme despierta evidenciando el mundo que pausado y con reserva, sucede a estas horas...

Inesperadamente un cuervo vino a dar a mi ventana, ya no la que recuerdo ni la que enmarca una ciudad gris...

Fue a dar con una ventana imposible, que mantengo despejada de todo ser, menos las plantas, de la cual no hablo con nadie, de la no pretendo ni exijo. Un cuadrado apenas sobresalido de los bordes, con madera vieja un tanto ajada por la parte superior... El cuervo no sonrió, pero yo supe su alegría, más como la gracia de quien puso en jaque mi ingenio. Me observó entera y profundamente, en un instante.
Y me regresó una pregunta que no llegaba a comprender del todo.
Relató su escasa suerte, y habló de pérdidas de fe, frustraciones varias, que tanto eso no eran, porque mejor el cuervo para abrazar la carne muerta que se procura de tanta ilusión perdida. Y mal o no le pese, de ahí se alimenta.

El cuervo me llevaría más de un par de párrafos, para serle justa a sus pensamientos, que traducidos al torpe humano no dicen tanto, quedan corto de crisoles.

 No recuerdo en qué momento, quise ser su amalgama.
Su análogo en las horas más largas y en el desierto.
Pero no me percaté de que el alado quisiera lo mismo