Rage

 Sonrío sólo con los labios a los viejos conocidos trucos. Aquél del título, de la transconversación entre idiomas que se son extraños. Las palabras juegan un imposible.
Y la mueca que tengo es cara al absurdo.

 Sentada en un trono de escombros... (la imagen no es mentada ni sugerida, es meramente casual, es una confusión entre tantas agonías.)... se fija en la hipocresía que los rodea. Gira y gira, con tules de colores que jamás conocerán los ojos mortales; en su propio carácter alimenta el duelo. (du-al)

 Sabe perfectamente -con mecánica precisión- cuándo se ha vuelto del juego, al juego. A mi antiguo reino. A la sala que no es sala, porque es mar abierto y en un parpadeo desierto.

  Siempre luchando contra el tiempo y el espacio
 Saciar una sed inconfesable
 Seguir un camino y terminar en un páramo nunca-antes-visto
 Sacrificio, para recibir algo. Dar primero
 Suficiente insatisfacción
 Suple la falta de verdad, de claridad, con un soplo
Si todo es tan claro, la furia no va a calmar.
Siente que no puede
Ser
Su
Suerte; pero lo único que consigue de ignorar no es
Siquiera
Solventar el desgastante trajinar.
Sale reptando por un precipicio, golpea el filo de las piedras, ya las olas y ráfagas blanquecinas

Sea este mero ejercicio, un olvido sagaz.

 -Y desquitarse todo lo demás.